曹展

细雨如织，轻轻斜洒，梨花纷纷扬扬，簌簌而落。又是一年清明时节，我独自站在老屋斑驳的门槛上，耳畔是檐角细雨滴落的清脆声响，眼前则是那张褪去了往日色泽的“革命烈士证书”。恍惚间，我仿佛看见嗣祖父身着褪色的军装，踏着雨幕，一步步向我走来。那是1930年的春天，红十四军的号角在海门汤家苴上空回荡，激荡着每一个人的心。年轻的嗣祖父，背着沉甸甸的长枪，毅然决然地消失在青纱帐的深处，从此，再也没有归来。

父亲常常听他外婆提起，嗣祖父离开的那天，院子里的梨花开得正艳，如雪般洁白，如霞般绚烂。花瓣轻轻飘落在他的枪托上，仿佛在进行一场无声而深情的送别。如今，那棵历经沧桑的老梨树依旧年年繁花似锦，只是，树下那个挺拔的身影却早已不在。

母亲的梳妆台依旧静静地摆放在原处，铜镜里映照着窗外随风摇曳的竹影，宛如一幅静谧的画卷。她总爱在清明时节，将新采的艾草小心翼翼地插在青瓷瓶里，那淡淡的苦香与檀香交织在一起，弥漫在房间的每一个角落，久久不散。如今，我学着母亲的样子，将艾草轻轻摆放在他们的遗像前，心中涌动着无尽的思念与哀愁。

雨丝渐渐变得密集，打湿了烈士名录碑上的铭文，那些字迹在雨水的冲刷下显得愈发模糊。我蹲下身来，用手指轻轻地描摹，嗣祖父的名字季国枢刻在那些深深浅浅的刻痕里，我仿佛能触摸到那段逝去的岁月。嗣祖父的名字旁，红五星依然熠熠生辉，闪耀着不灭的光芒；而父母的名字下，岁月的痕迹已经模糊了边缘，只留下一片斑驳的印记。

远处的高楼大厦在雨雾中若隐若现，宛如海市蜃楼一般虚幻。我仿佛看见无数身影在其间穿行，他们有的扛着枪，有的拄着杖，有的牵着孩子的手，步履匆匆，渐行渐远。清明时节的雨，总是这样绵长而温柔，它将生与死、过去与现在紧密地交织在一起，织成了一张无形而温柔的网，将我们牢牢地包裹在其中。

终于，雨停了。一缕温暖的阳光穿透云层，洒在墓碑前的野花上，那些细小的花朵在风中轻轻摇曳，仿佛在诉说着无尽的故事，又仿佛在回应着内心的呼唤。我知道，他们一直都在，在这片充满希望的土地上，在这四月的和煦风里，在这清明的绵绵雨中。

我轻轻地拂去墓碑上的水珠，转身离去。身后的梨树沙沙作响，仿佛在诉说着春天的故事，传递着生命的讯息。不必回头，因为我知道，那是春天在生长，是生命在延续，是记忆在流转。清明雨上，万物生长，生生不息，他们的精神将永远镌刻在我们的心中，成为我们前行的力量与信仰。