聂顺荣

夏日的风裹着热浪，把柏油马路烤得发软，可记忆里的夏天，总有一锅泛着琥珀光的绿豆汤，在正午的暑气里悠悠地冒着热气，那是母亲用爱熬煮的清凉。

记得小时候，每到入夏，母亲就会从柜子深处掏出个蓝布口袋，里面躺着圆滚滚的绿豆。她总说，这绿豆是头年新收的，饱满得能蹦出芽来。天刚蒙蒙亮，母亲就轻手轻脚摸进厨房，生怕惊醒还在酣睡的我和弟弟。她淘洗绿豆的声音，像春雨落在青石板上，细碎又温柔，和着窗外渐亮的天光，成了夏日清晨独特的奏鸣。

熬煮绿豆汤的砂锅盖不住香气，没等开锅，清甜就顺着门缝往屋里钻。我常被这股香勾醒，光着脚跑到厨房，看母亲守在灶台前，火光把她的脸映得柔和。砂锅里的水“咕嘟咕嘟”地冒泡，绿豆在汤里翻滚，渐渐褪去绿衣，绽出沙糯的芯，汤也染成温润的琥珀色。母亲舀起一勺绿豆汤，吹了又吹，递到我嘴边：“慢些喝，别烫着。”那勺绿豆汤滑进喉咙，暑气瞬间退了三分，从舌尖甜到心里，连鬓角挂着汗珠的母亲，都成了我眼里最清凉的风景。

后来上学，夏日的午休成了难题。教室没有空调，电扇呼呼转着，吹出的风也是热的。可每天正午，我的课桌抽屉里，总会躺着一个玻璃罐，罐里的绿豆汤装得满满当当，罐壁凝着细密的水珠，像母亲来不及擦去的汗。同学们常凑过来羡慕道：“你母亲真好，天天给你带绿豆汤。”我捧着罐子，冰凉的触感透过玻璃传来，那是母亲提前把汤放进井水里冰镇过的。喝上一口，豆香混着薄荷的清冽（母亲怕我嫌腻，总会摘片薄荷叶丢进去），驱散了周身的燥热，连午后的困意都变得清甜。

工作后离家，夏日里再难喝到母亲煮的绿豆汤。直到有一回，连续加班让我染上暑气，浑身乏力地躺在出租屋。母亲打来电话，听出我声音里的不对劲，连夜坐火车赶来。清晨推开我的房门时，她手里提着保温桶，鬓角的白发沾着晨露。掀开桶盖，熟悉的绿豆汤香气涌出来，还是琥珀色的汤，还是沙糯的豆，只是母亲的手不再光滑，舀汤时会微微发颤。她一勺一勺喂我，眼睛里盛着的担忧，比汤里的糖还甜。那一口口绿豆汤，喝下去的不仅是清凉，更是母亲跨越千里的牵挂，把异乡的孤独烫得软乎乎的。

如今，我也学着母亲的样子熬绿豆汤。淘洗时，会想起她蓝布口袋里的绿豆；守在灶台前，会琢磨她当年看火的神情。可无论怎么煮，总觉得缺了点什么。直到有次带母亲去体检，候诊时她靠在我肩上打盹，阳光透过窗户落在她脸上，皱纹里藏着的，是为我熬了半生绿豆汤的辛劳。那一刻我明白了，母亲的绿豆汤，熬的是岁月，是牵挂，是把所有的爱都化在汤里的深情。

又一个夏日，我早早买好绿豆，等母亲来。砂锅里的水再次咕嘟作响，母亲坐在我身旁，教我什么时候该转小火，什么时候该撇去浮沫。豆香漫出来时，她笑着说：“还是这个味儿。”我舀起一勺，吹凉了喂给她，看她眼角笑出的纹，像极了砂锅里漾开的波纹。这一锅绿豆汤，包裹着的母爱，从童年的晨光里，走到中年的灶台边，温度从未变过，永远那么温热、滚烫，把每一个夏天，都熬成了饱含深情的琥珀，在记忆里熠熠生辉。